Schönes aus der Literartur

Nun ich bin nicht der, welcher sich mit Lyrik beschäftigt aber Manches Gedicht ist wirklich beeindruckend. Dabei ist es meistens der Kontext zu einem Film, welcher einen das Eine oder Andere unbekannte Gedicht nahebringt und zum Überlegen anregt. Okay, alles morbide Geschichten aber gerade deshalb schön!

 

Also einfach lesen und sich ein eigenes Urteil bilden!

Todenklage W. H. Auden

 

Stoppt jede Uhr, lasst ab vom Telefon. Verscheucht den Hund, der bellend Knochen frisst die rohen. Lasst schweigen die Pianos und die Trommeln schlagt. Bringt heraus den Sarg und ihr Kläger klagt. Lasst die Flieger kreisend Trauer sei geboten an den Himmel schrei-ben. " Er ist tod"

 

Straßentauben um den Hals tragt steife Kreppkragen. Polizisten lasst schwarze Hand-schuhe tragen. Er war und Nord, uns Süd, uns Ost und West, des Sonnntags Ruh und der Woche Stress. Unser Tag, unser Gesang, unsere Rede, unsere Nacht. Wir dachten ein Leben wäret ewig. "Falsch gedacht."

 

Sterne sind jetzt unerwünscht. Wollen nichts sehen davon. Verpackt den Mond. Zertrüm-mert die Sonne. Fegt weg den Wald und des Meeres Flut. Nie wird es sein, so wie es war. "Nie wieder gut."

Geh nicht gelassen in die gute Nacht, Dylan Thomas

 

                                            Geh nicht gelassen in die gute Nacht

                                            Glüh, rase Alter, weil dein Tag vergeht,

                                            verfluch den Tod des Lichts mit aller Macht.

 

                Denn weise Männer, wissend, nichts was sie gedacht.

                Hat Licht gebracht ins Dunkel, und es ist zu spät,

                gehn nicht gelassen in die gute Nacht.

 

                                           Und gute Männer, brüllen, schon der letzten Welle Fracht,

                                           und denkend ihrer Mühn, im Meer verweht,

                                           verfluchen Tod des Lichts mit aller Macht.

 

                Und wilde Männer, die der Sonne Pracht,

                im Fluges singend fingen, die nun untergeht,

                gehn nicht gelassen in die gute Nacht.

 

                                          Und ernsten Männern, blind schon, wächst Verdacht,

                                          auch blindes Auge lacht und blitzt, eh es vergeht,

                                          verfluchen Tod des Lichts mit aller Macht.

 

              Und du mein Vater, den der bei dir wacht,

              verdamm und segne weinen ihn. Hier mein Gebet:

              Geh nicht gelassen in die gite Nacht.

              Verfluch den Tod des Lichts mit aller Macht.

 

                 John Maynard, Theodor Fontane

                                          John Maynard! " Wer ist John Maynard?" 

                                          "John Maynard war unser Steuermann,

                                          aushielt er, bis er das Ufer gewann, 

                                          er hat uns gerettet, er trägt die Kron',

                                          er starb für uns, unsre Liebe sein Lohn.

                                          John Maynard!"

 

Die "Schwalbe" fliegt über den Erie-See,

Gischt schäumt um den Buck wie Flocken von Schnee;

von Detroit fliegt sie nach Buffalo - die Herzen aber sind frei und froh,

und die Passagiere mit Kindern und Fraun im Dämmerlicht schon das Ufer schaun,

und plaudernd an John Maynard heran tritt alles: "Wie weit noch Steuermann?"

Der schaut nach vorn und schaut in die Rund: "Noch dreißig Minuten ... Halbe Stund."

 

                                              Alle Herzen sind froh, alle Herzen sind frei -

                                             da klingts aus dem Schiffsraum her wie ein Schrei,

                                             "Feuer!" war es, was da klang,

                                              ein Qualm aus Kajüte und Luke drang,

                                              ein Qualm, dann Flammen lichterloh,

                                             und noch zwanzig Minuten bis Buffalo.

 

Und die Passagiere, bunt gemengt, am Bugspriet stehn sie zusammengedrängt,

am Bugspriet vorn ist noch Luft und Licht, am Steuer aber lagert sich's dicht,

und ein Jammern wird laut: "Wo sind wir? Wo?" Und noch fünfzehn Minuten bis Buffalo.

 

                                            Der Zugwind wächst, doch die Qualmwolke steht,

                                            der Kapitän nach dem Steuer späht,

                                            er sieht nicht mehr seinen Steuermann,

                                            aber durchs Sprachrohr fragt er an:

                                            "Noch da, John Maynard?" 

                                            "Ja Herr. Ich bin."

 

"Auf den Strand! In die Brandung!" Ich halte drauf hin." Und das Schiffsvolk jubelt:

"Halt aus! Hallo!" Und noch zehn Minuten bis Buffalo.

 

                                           "Noch da, John Maynard?" Und Antwort schallt's

                                           mit ersterbender Stimme: "Ja, Herr, ich halt's!"

                                           Und in die Brandung, was Klippe, was Stein,

                                           jagt er die "Schwalbe" mitten hinein.

                                           Soll Rettung kommen, so kommt sie nur so.

                                           Rettung: Der Strand von Buffalo! 

 

Das Schiff geborsten. Das Feuer verschwelt. Gerettet alle. Nur einer fehlt!

 

                                           Alle Glocken gehn; ihre Töne schwell'n himmelan aus Kirchen                                                und Kapell'n,ein Klingen und Läuten, sonst schweigt die Stadt,

                                           ein Dienst nur heute , den sie hat:

                                           Zehntausend folgen oder mehr, 

                                           und kein Aug' im Zuge, das tränenleer.

 

Sie lassen den Sag in Blumen hinab, mit Blumen schließen sie das Grab,

und mit goldner Schrift in den Marmorstein schreibt die Stadt ihren Dankspruch ein:

"Hier ruht John Maynard! In Qualm und Brand hielt er das Steuer fest in der Hand,

er hat uns gerettet, er trägt die Kon', er starb für uns, unsre Liebe sein Lohn.                  John Maynard."        

 

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